青穗

　　那夜他缝补磨破的冬衣，

　　针脚歪斜如故乡田埂。

　　母亲塞进包袱的炒麦香，

　　压着心跳，硌着新发的枪。

　　月光淌过颤抖的指尖，

　　他反复数着衣襟的纽扣——

　　一颗是村口的老槐，

　　两颗是弟弟踮脚的挥手，

　　三颗刚数到未熟的麦浪，

　　集合号已割破霜冷的夜穹。

　　淬火

　　刺刀缺口映着焦黑的梁，

　　雏燕的哀鸣混杂着染血的风。

　　他背起受伤的战友，

　　跋涉过燃烧的麦田——

　　穗粒在火中噼啪炸响，

　　像除夕灶膛蹦跳的豆。

　　当子弹洞穿班长的棉袄，

　　他扑向滚烫的机枪位，

　　硝烟灌满喉咙的瞬间，

　　他看清了：那喷溅的炽热，

　　原是故乡屋檐垂落的辣椒串。

　　新麦

　　捷报传来时，他正修补草鞋，

　　麻绳忽然缠住晨光。

　　人群的欢呼漫过山坳，

　　他怔怔望着连绵的坟头，

　　替牺牲的弟兄们擦拭勋章。

　　多年后，

　　忽有风过庭前五角枫，

　　簌簌声里，他听见遥远的集合号，

　　正化作满树金蝶纷扬。

　　新麦在晒场沙沙翻涌，

　　像当年背包里未凉的炒麦香。